Tributo a Belchior

Fecham-se as cortinas do espetáculo. Apaga-se o som. Apaga-se o som e a poesia. Foi-se Belchior. Assim. Sem alarde. Ficamos nós um pouco mais órfãos. 

Órfãos de inteligência. 

O país perde um de seus maiores gênios. Meus deus, nesse momento de imbecilidades, a gente não precisava perder o poeta. A maioria nem perceberá. Nem se dará conta. Ficamos mais burros. E temos constantemente ficado mais burros. 

Raul era a loucura, com seus versos tortos e sua poesia da alma. A alma, a alma é aquela coisa q nos pergunta se a alma existe, como diria Quintana. 

Belchior era a razão. Aquela força q nos alerta q estamos todos perdidos e está errada a direção. Louco, mas com os pés no chão. A síntese de uma geração. 

Ngm, absolutamente ninguém (nem Chico, nem Veloso, nem Renato, nem Cazuza) conseguiu desnudar a nossa condição: somos os mesmos e vivemos como os nossos pais. 

Ah não. Pra mim é pouco. Meu bem a vida inteira está naquela estrada ali em frente. E meu coração selvagem tem essa pressa de viver. 

Não, minha jovem, não leve flores p a cova do inimigo. Pois o nosso pERfeito vai jogá-las no chão. Vivemos tempos ocos. Vazios. Sem Loucura e sem Razão. Sem esperança e nem expectativa de q novos dias virão. Desculpem o mau jeito, mas fracassou a minha geração. 

Eu não estou interessado em nenhuma teoria em nenhuma fantasia nem no algo mais. Nem em tinta pro meu rosto (quem pinta o rosto é índio p guerra ou palhaço de profissão, e esses eu respeito). Meu delírio é a experiência com coisas reais. 

Foi-se embora o pensar. O contraditório. Q é p isso q o pensador serve: p nos tirar da mediocridade desses nossos dias. No fim veremos q fomos meros fantoches na mão Esquerda e na mão Direita do Deus Capital. Ou vai vc dizer q não?

Sobreviva e salve os seus. Q o resto é tudo em vão. 

Ao final de um show fomos conversar c ele: 

- Faltou aquela. 

- Faltaram várias, pouco tempo p tanta emoção. 

Sempre c aquele sorriso aberto e calmo q escondia a dor daqueles q pensam. E quem pensa, vive na solidão. 

Q Baleiro e Criolo nos salvem! 

Pois o passado é uma roupa q não nos serve mais. E precisamos todos rejuvenescer. 

Já não me importa se vai ter greve ou não. Se vai ser preso ou não. Se vou me aposentar aos 70 ou não.  Eu sou como vc (só q não). 

Desesperadamente eu grito em português: Foda-se! 

Eu ainda sou bem moço p tanta tristeza. Deixemos de coisa e cuidemos da vida. Senão chega a morte ou coisa parecida. E nos arrasta moço, sem ter visto a vida.  

Pois é. Sempre é dia de ironia no meu coração. Adeus.